Las hormigas de Buñuel

En los capítulos previos de las noches de mi pasado reciente, acontecen conductas bien poco propias de mi natural narcolepsia. Y al que crea que los sueños tienen poca capacidad de influir en la realidad, o que eso es una cursilería de niñas o de cantautores, le voy a demostrar lo contrario.

Sucede que últimamente me da por soñar y por retener lo que sueño como si fuese una imposición de la cabeza al cuerpo. Sucede así el hecho increíble. Me despierto alrededor de las 5. Repaso el examen de lo soñado. Me dispongo a hablar con mi generoso compañero, que tiene la forma de dormir más envidiable y lúcida de la que puedo dar fe. Pero no le hablo de mis sueños. No le cuento que sólo unos minutos atrás no estaba a su lado en la cama, estaba en un restaurante que era un videoclub, eligiendo películas que en la vida real recomiendo. Ni tampoco, que al salir de ese lugar en el que me entretenía tanto como lo hago normalmente, descubría que era la sede de El Mundo. Y que a un costado estaba un campamento que resultaba ser de las FARC. Pedro J. se había comprometido a no decir nada a las autoridades hasta que los miembros de la guerrilla no tuviesen el campamento terminado (cosa que, yo lo sé, no les llevó más de un día). A cambio, el jefe de las FARC le facilitaría una entrevista en exclusiva.

Estaba mirando el campamento cuando aparecían unas amigas y les explicaba que, por ley (la ley de mis sueños o de México, que de leyes también anda bastante onírico), un asentamiento se puede prohibir antes o mientras se construye, pero que una vez terminado no se les puede sacar de ahí.

Ellas, contentas con la explicación, proponían bajar a comer al campamento, surtido con un exquisito menú de comida colombiana y asiática. Tomábamos asiento en una mesa redonda con mantel blanco, típica de boda. Todo el campamento parecía el escenario de una boda de la jet set mexicana. Ahí estábamos, tan a gustito, en nuestra mesa rodeadas de las FARC y de corresponsales de El Mundo, cuando aparecía una tercera chica que no me cae lo que se dice bien y yo le enseñaba las pelis y le decía que las había elegido para ella. Se lo decía de verdad, haciendo gala en sueños de una bondad que no gasto despierta. Entonces, el semblante se le endulzaba y nos acariciábamos las manos en un gesto de aprobación irracional (no tortillera). Yo me sentía muy satisfecha y esperaba con ilusión, posando la mirada sobre la pista, a que de un momento a otro apareciese un grupo folklórico para ponerme a bailar.

Con esa sensación abrí los ojos en la oscuridad y le pregunté a Eseque si El Mundo le parecía un buen nombre para un periódico. Él dijo que no, yo dije que sí. Y los dos acordamos que soitu es el peor.

Esta mañana, después de mi habitual visita a elmundo.es y elpais.com, me he acordado de la existencia del más joven de nuestros “periódicos”. Por primera vez, he dejado los rencores atrás (se me adelantaron en la ejecución de una idea similar) y le he tendido los ojos. Me ha interesado esto, os lo comparto. Leedla con cariño, es una curiosidad que Esaque os manda desde sus sueños.