Mira que eres, Freud

Empezaría por pedir disculpas moqueantes si no fuera porque hemos quedado en que este es el mes de la ciberalegría y las buenas ondas. Pero no he tenido más remedio y me he visto en la obligación de dejar el mundo a su suerte por unas horas más. Espero que no os haya pasado ningún mal irreversible mientras no estaba yo para velar por vosotros desde mi ventana. Veréis, es que tengo fiebre y la muerte de Azcona me tiene tan impresionada a pesar de sus 81 años (de verdad que hay gente que uno nunca se cree que muere) que me he venido a casa a pasar la tarde. Estando aquí, en un despiste febril en el que la temperatura decidió dejarme en la indecisión del 37,1 me armé de sentido de la responsabilidad (ojú), salí a la calle con un jersey rodeando el cuello un par de veces (es una nueva moda que se me ha ocurrido, se llama "bufanda de verano bipolar"), pedí un taxi y en un ataque bestial de ahora o nunca fuí a la universidad a hacer el maldito test. No ha sido un delirio pero como si lo fuera. Pinté un caballo, me volví loca intentando descifrar si sería mejor que corriese o que estuviese quieto, ¿tendría que pintarle también un entorno?, ¿qué pensarían de mí los que me observan cuando vean mi creación? Escribí una historia tan cojonudamente buena que sólo le faltaba empezar con un "Había una vez..." o un "Érase que se era". Me subió la fiebre imaginando todo lo que dirían de mí esas letras que bailan y que son cada día más feas y que aún mezclan "erres" mayúsculas con minúsculas. Si menciono a mi novio en la descripción, ¿pensarán que soy un ser dependiente e inestable?, ¿si no digo que echo de menos lo de allá creerán que soy insensible? ¿si escribo Psicología con mayúscula y periodismo con minúscula entenderán que reniego de mi formación?, si dedico 3 líneas a mi hermana y sólo una a mis dos padres, ¿creerán que los quiero menos? Porque digo yo que a los que quieren ser psicólogos les exigirán unos resultados más sanos que a los demás. ¿O no? Lo que al menos no saben es cuántas líneas les dedico a conocidos y extraños en esta especie de autopsicoanálisis de Superpop.

Ni Freud, ni Skinner, ni Jung: Esaque.